Escribo en mis paredes los sueños más raros.
Como anoche cuando escribí que subia una colina infinita y me refugiaba en la casa que estaba en el tope, esperando no ser descubierto.
Pero antes con el miedo que me vean subiendo y que me disparen.
Y caiga.
Y muera.
Y nadie llega al funeral. Porque mataron a todos en la colina.
Pero todo es mentira.
Porque es una actuación. Y nos filman desde el cielo.
Siempre.
Suscribirse a:
Enviar comentarios (Atom)
No hay comentarios:
Publicar un comentario